O sol nasceu sobre Toronto com o brilho tímido de quem ainda não sabe se o sonho vai durar. No BMO Field, Canadá e Bósnia-Herzegovina empataram 1-1, mas o empate teve sabor de descoberta. As bancadas eram um mosaico de bandeiras e abraços improváveisl. Um menino com cachecol vermelho e branco chorou ao ver o golo de Cyle Larin, não pela alegria, mas pela vertigem de perceber que o seu país também podia ser protagonista.
Mais a sul, em Los Angeles, o Estados Unidos-Paraguai (4-1) foi um espetáculo de luz e som, um concerto de ambição. Gio Reyna e Folarin Balogun escreveram o primeiro capítulo da epopeia americana com a confiança de quem acredita que o impossível é apenas uma questão de tempo. As ruas de Inglewood vibraram como cordas de guitarra, cada buzina, cada grito, cada bandeira tremulando ao vento era uma nota de uma sinfonia patriótica.
Mas o verdadeiro coração do dia bateu fora dos relvados. Em Guadalajara, onde na véspera a Coreia do Sul vencera a Chéquia por 2-1, os adeptos coreanos ainda dançavam nas praças, vestidos de vermelho, com tambores que ecoavam como batimentos cardíacos. Um grupo de jovens checos, derrotados mas sorridentes, juntaram-se à festa, porque no Mundial, até a derrota pode ser uma celebração da vida.
Na Cidade do México, os vendedores ambulantes ainda falavam do jogo inaugural — México 2-0 África do Sul — como se fosse uma lenda recém-nascida. Uma vendedora dizia que nunca viu tanta esperança nos olhos dos seus clientes. “O futebol é o único milagre que se repete”, murmurou, enquanto embrulhava tortillas como quem embala sonhos.
E em Toronto, um jornalista canadiano escreveu que o Mundial parecia “um espelho onde cada país se vê mais bonito do que é”. Talvez seja isso: o futebol transforma o mundo num palco onde todos acreditam, por noventa minutos, que o amor vence o medo.
No fim do dia, quando as luzes dos estádios se apagaram e os cânticos se dissolveram no ar, ficou a sensação de que o Mundial não é apenas uma competição, é uma peregrinação de almas. Ontem, o planeta jogou, cantou e chorou. E cada golo foi uma metáfora daquilo que somos: frágeis, apaixonados, eternamente à procura de um instante que nos faça acreditar outra vez.
- Filipe de Luar
Filipe de Luar 
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